vitrines - poema by LdeM

vitrines

Preso à minha classe e a algumas roupas,

vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?

'A Flor e a Náusea' [Carlos Drummond de Andrade]

pelas ruas corações jovens mergulhados em dúvidas

anseios solitários despertos na névoa

fissuras em suas almas inquietas

sentindo as lágrimas fluirem em miséria comum

vivendo em círculos o cidadão sonãmbulo

aprende e passa adiante a repressão

em mil padrões já enraizados

as mesmas mentiras e vendidas farsas

a surgirem como novíssima verdade

rangendo os dentes, ruminando as mesmas aflições

faces orvalhadas pela cruel insônia

deformadas por íntimo tormento

ilusões jogadas no cassino das ambições

contemplamos as vitrines iluminadas

o brilho de fina seda boquitas rubras

velhas promessas ordns murmuradas

esquecemos o peso da desigualdade

sedamos a temida amargura da queda

pelas ruas passeiam sólidas mágoas recolhidas

vidas sem sentido encaram a realidade

crianças sem lar regurgitam o fel

num piscar de olhos o punhalar da boca faminta

aceitando a servidão sob sorrisos

velhos clamores que compreendemos

manipulando os egos sensíveis

afastando qualquer dúvida e senso

degustar preconceitos de berço à cova

brisas metálicas redemoinham o lixo das praças

desvelam as imagens da corrupção

por trás dos sorrisos dos cartazes

um inocente cidadão ressona com sangue nas mãos.

versão: 30nov16

leonardo de magalhaens

3 poemas de VINICIUS LIMA em Animais Floridos

VINICIUS LIMA

jornalista, ensaísta, tradutor e poeta

Londrina / Paraná

          "sou um vagabundo sujo de fuligem e pés alados

          sou uma tempestade perdida dentro de um missal"

o menino percorre a floresta de sonhos

os carvalhos choram suas seivas

e o menino atravessa a noite

com os olhos minando besouros

sombras iluminam a ponte oxidada

madeira negra suspensa no ar

sob o rio prateado

as águas lambem as mãos

queimam e se renovam

enquanto cavalos bebem o torrão de luz

que de dentro do menino brota

...

eu não semeio os cavalos

nem sangro a erra com fé ou ferro

aqui tudo brota do sonho da libélula

o vento das árvores sopra meus olhos

suave seiva que escorre entre os dedos

e penteia os cabelos

comecei a escutar o idioma das plantas

que atravessa meu fõlego

e lambe minha língua:

"a vida nasce e morre dentro do olho rochoso"

e o perfume do musgo me atravessa

...

erguer um muro entre o que existo e o que invento

                                              pra depois demolir

imaginação é um cão caçando o próprio vulto

os espectros de luz dançam na parede

                                           e dentro de minha cicatriz

os mortos desviam-me o olhar pois estremeço

                                        como folha ou denso arbusto no

outono azul

com as mãos pra trás cruzadas nas costas

                                         a sombra esconde seus tentáculos

expande limites até os grãos invisíveis do ar

                                                     colhidos pela língua

torrão energético dormente no núcleo animal

em Animais Floridos / Anome, 2016

mais em http://www.mallarmargens.com/2013/05/6-poemas-de-vinicius-lima.html

O CARVALHO E O CANIÇO - fábula de La Fontaine

imagem : pintura de Gustave Doré [sec. 19]

 

O  CARVALHO  E  O  CANIÇO

La Fontaine [sec. 17]

- Bem podes te queixar da Natureza,

disse o Carvalho ao tímido Caniço.

- Ela, em vez de te dar a fortaleza

de um carvalho, te fez assim, magriço.

Até mesmo um pardal, que nada pesa,

te faz curvar a espinha, facilmente.

Já eu, de fronte erguida e com nobreza,

enfrento o furacão galhardamente!

- Por teres tão bondoso coração

sentes pena de mim - disse o Caniço.

- Mas não precisa tal preocupação,

uma vez que, mostrando-me submisso,

enfrento com vantagem o furacão:

vergo e não quebro. Tu, enquanto isso,

corres o risco de quebrar.

                                  E então

um vento forte passou a soprar,

tudo arrastando no seu turbilhão.

O Caniço vergou-se sem quebrar.

Já o Carvalho, sem poder vergar,

foi arrancado e desabou no chão.

Às vezes ter bom jogo de cintura

é mais vantagem que musculatura.

trad. Ferreira Gullar

in Fábulas de La Fontaine / Revan, 1997.

Le Chêne et le Roseau

Le Chêne un jour dit au roseau :
Vous avez bien sujet d'accuser la Nature ;
Un Roitelet  pour vous est un pesant fardeau.
            Le moindre vent qui d'aventure
            Fait rider la face de l'eau,
            Vous oblige à baisser la tête :
Cependant que mon front, au Caucase pareil,
Non content d'arrêter les rayons du soleil,
            Brave l'effort de la tempête.
Tout vous est aquilon ; tout me semble zéphir .
Encor si vous naissiez à l'abri du feuillage
            Dont je couvre le voisinage,
            Vous n'auriez pas tant à souffrir :
            Je vous défendrais de l'orage ;
            Mais vous naissez le plus souvent
Sur les humides bords des Royaumes du vent.
La Nature envers vous me semble bien injuste.
 Votre compassion, lui répondit l'Arbuste ,
Part d'un bon naturel ; mais quittez ce souci.
     Les vents me sont moins qu'à vous redoutables.
Je plie, et ne romps pas. Vous avez jusqu'ici
            Contre leurs coups épouvantables
            Résisté sans courber le dos ;
Mais attendons la fin. Comme il disait ces mots,
Du bout de l'horizon accourt avec furie
            Le plus terrible des enfants
Que le Nord eût porté jusque-là dans ses flancs.
            L'Arbre tient bon ; le Roseau plie.
            Le vent redouble ses efforts,
            Et fait si bien qu'il déracine
Celui de qui la tête au ciel était voisine,
Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.

Mais um dia [fragmentos] by Carlos Felipe Moisés

CARLOS FELIPE MOISÉS

Mais um dia
  (fragmentos)

Um tiro no escuro, louca
disparada do carro a zunir
dentro da noite,
um piscar de olhos --
e a luz do novo dia ilumina
a oficina do corpo.
O mesmo corpo feito de alma nua,
sangue e humores vários.
Um novo dia igual aos dez mil
novecentos e cinqüenta já percorridos,
gastos à mesa dos bares,
a acumular nas retinas
a imagem velha dos insetos
roendo a carcaça do dia,
jogada na calçada.
                           Insetos
assustados, à espera do bote,
à espera do berro, à espera
do sapo que os engole
          (engoliu!)
e eles não sabem e seguem,
a roer as migalhas grudadas
nas tripas do batráquio.
           Dez mil
novecentos e cinqüenta dias
consumidos à distância,
no silêncio do quarto onde rodopia,
há trinta anos,
a mesma velha inútil melodia.
Rodopia nada!
                  Explode
em gumes,
não resiste ao punho cerrado
que rompe a vidraça
e atravessa a neblina,
só para alcançar no arbusto em frente
o bago murcho que volta
e se espreme entre os dentes
e verte uma gota,
                      uma só,
a gota perdida
do ódio por tudo e por nada.
Ódio só afago,
inofensivo, guardado no fogo
brando em que me afago
há dez mil
novecentos e cinqüenta dias.
 

em http://www.jornaldepoesia.jor.br/cfm3p.html#maisumdia

mais em http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/sao_paulo/carlos_felipe_moises.html