Belô! Belzonte! Belorizonte! - poema by LdeM

Belô! Belzonte! Belorizonte!

a cidade dos mil-e-um bares

onde jaz a geografia sentimental de Nava

a cidade do sempre subir-e-descer

onde aponta o dito de Mendes Campos

a cidade entre a Floresta e a Bahia

onde enxameiam os soluços da boemia

a cidade dos luares & bazares

onde o noturno encantou o Mário

a cidade do tabuleiro de xadrez

onde trilham passos dos Drummonds

a cidade das praças para puxar-angústia

onde se perdiam os jovens amigos de Sabino

a cidade dos mil-e-tantos literatos

que logo arrumam suas malas rumo ao Rio

a cidade dos novos poetas

atentos ao calendário dos concursos

a cidade dos dois mil turistas

que buscam descanso antes de Tiradentes e Inhotim

a cidade no alto das alterosas

onde se vê a igreja no mar de morros

a cidade de novenas-quermesses-quadrilhas

onde ainda se ouve os sinos das igrejas

a cidade dos bons políticos mineiros

de mãos dadas com Campos & Juscelino

a cidade entre Bias Fortes e Afonso Pena

cheia de candidatos ao Palácio of Liberté

a cidade-maquete dos prédios-caixotes

e dos prédios-curvas de Niemeyer

a cidade dos bares cantinas sebos

livrarias lan-houses PFs do maletta

a cidade de alguma memória biônica

onde procriam museus arquivos acervos

a cidade verdadeira selva-de-concreto

com as carrancas dos índios no edifício

a cidade-monumento dos pontos turísticos

com as carrancas dos fundadores no parque

a cidade que antes era jardim

agora exibe seu perfil de prédios

a cidade da parisiense Plaza de la Liberdad

onde os casais trocam juras entre rosas

a cidade dos românticos flâneurs

onde os seresteiros foram asilados

a cidade da geração da esquina

onde cada músico tem seu clube

a cidade do Falabella-enciclopédia-do-rock

das bandas de garagem dos shows no porão

a cidade-celeiro de bandas exportáveis

com acordes & urros de sepultura overdose eminence

a cidade do nada-modesto show-business

com o som pop de skank pato fu jota quest

a cidade dos mil-e-tantos torcedores

azuis-celestes e alvinegros colecionando gols

a cidade dos mil e um bordéis

onde o sujo fala do mal lavado

a cidade dos novos cowboys high-tech

em boates inferninhos com som caipira

a cidade-vitrine de mil megaeventos

entregue às exposições feiras shows congressos

a cidade dos tantos jornais

onde os novos autores almejam a imprensa oficial

a cidade dos prestativos funcionários

a trocarem memorandos & fofocas ao café

a cidade das rádios bregas

onde os locutores se acham moderninhos

a cidade da classe média em ascensão

onde os ladrões de carro não param

a cidade-capital que se acha metrópole

cercada de pacatas cidades-dormitório

a cidade desenhada-planejada-setorizada

que se percebe um caos urbano

a cidade das faculs & barzinhos

com a peãozada ébria de axé samba rock

a cidade do brumoso horizonte

onde a fuligem já cobriu a beleza

a cidade-tabuleiro de amplas avenidas

já sufocada entre Praça Sete e Savassi

a cidade em camadas pra-cima & pra-baixo

em viadutos elevados túneis trincheiras

a cidade-curral dos reis & tropeiros

onde a aristocracia tem bom-gosto burguês

a cidade das musas social-estatistas

onde o capitalismo brilha em cada vitrine

a cidade da prometida sorte-grande

onde faturam bingos lotéricas caça-níqueis

a cidade do troca-troca & leva-e-traz

povoada de catadores topa-tudos carreteiros

a cidade mais parece um paliteiro

com suas torres-ninhos de telefonia

a cidade que deseja ser cartão-postal

convivendo com o esgotão da pampulha

a cidade de estádio renovado padrão-fifa

onde a seleção canarinho vence nos penâltis

a cidade de hotéis pousadas albergues

povoados de gringos & hermanos & emigrés

a cidade da exemplar (i)mobilidade

sobrevive sem metrô & engole BRT

a cidade de moderna (i)mobilidade

onde viaduto nem-inaugurado desaba na tarde

a cidade palco do incremente mineirazo

quando canarinho levou goleada de sete.

Jul/14

Leonardo de Magalhaens

http://leoleituraescrita.blogspot.com

Poética do simples e do lúdico com mensagem - A poesia de Diovani Mendonça

Poética do simples e do lúdico com mensagem

Sobre a poesia de Diovani Mendonça

por Leonardo de Magalhaens

Uma introdução

      Muitos se ufanam da poesia do complexo, da poesia da erudição, da poética acadêmica peso-pesado de referências intertextuais, mas se esquecem que o mais poético pode germinar e brotar no mais simples, com uma poética do sentir mais do que aquela do pensar, do refletir, do especular. Alguns mesmo se destacam na nossa literatura. Assim já sabia Manuel Bandeira, quando reagiu aos beletristas do Parnaso e aos hermético do Simbólico. Assim sabia Mário Quintana ao ressaltar a simplicidade do dia-a-dia extraindo pérolas do banal cotidiano. Assim brincava José Paulo Paes com poemas lúdicos e divertidos (não apenas para as crianças...). Assim sempre soube Manoel de Barros quando explora o que há de simples e menosprezado no reino dos seres & coisas.

      Poetas que muito prezam o que os outros desprezam, que procuram pedras preciosas no lodo, ou drenam os atoladouros para encontrarem pepitas, onde outros tampam olhos e narinas, os exploradores do mínimo acham materiais para a construção de castelos líricos (ou antilíricos, no relativismo atual …) que destinam para aqueles que passam pela vida altaneiros e distraídos, narizes empinados e almejando palacetes no ar.

      Assim é que encontramos na poética de Diovani Mendonça, mineiro demasiadamente mineiro, que vive no bucolismo da vida campestre, que desliza profissionalmente no mundo virtual, que inventou & fez vicejar o Pão e Poesia (pois não só de pão viverá o homem...), um reflexo deste olhar sobre o mínimo, do flertar com o que outros fingem, nem ver, numa poesia que é feita de poeminhas-imagens, ou poeminhas-epigramas, ou longos poemas-desabafos que nada devem aos poetas acima citados (reconhecidamente fortes influências e leituras de cabeceira...), sempre a divulgar lirismo para todos. Sem demagogias.

     Sim, poesia para todos. Pois todos merecem. Daí a popularização da poesia não ser 'plebeização' da poética, mas antes meio de acesso até à criação literária, onde todos podem encontrar em si mesmo o modo de expressão (escrito, falado, gestual, teatral, etc) no momento em que toma contato com a Poesia que nutre juntamente com o Pão. Por isso, o poeta e divulgador Diovani Mendonça está por aí, em várias escolas de várias cidades, a recitar, a declamar, a falar de fazer-poesia. Poetas, alunos e professores, crianças e adultos, todos deixam seus versos para novas embalagens que logo estão na padaria mais próxima.

      Na sua poética, Diovani Mendonça não faz diferente, sempre focado na simplicidade e sem esteticismos pedantes que incomodem a veiculação da mensagem, ou dos seus insights, suas epifanias, por isso nada de falar-difícil, mas deixando a poesia fluir, pipocar, saltitar no mundo-do-leitor. Pois de nada adianta falar uma coisa que somente ele entende ou entenderia. Quem não se comunica, fala... sozinho. Quem fala difícil só fala para os mestrandos e doutorandos. E quem precisa de poesia fica subnutrido, enquanto os acadêmicos só falam para … outros acadêmicos.

     Então, a poesia para o povo não precisa de plebeísmos, nem citar subgêneros musicais, nem falar de loiras geladas ou marcas de material esportivo, nem celebrar o pão-e-circo das torcidas que dentro e fora dos estádios se perdem em depredações. A Poesia pode se popularizar sem ficar mais burra, sem se diminuir em estatura. O poeta só precisa fazer de tudo para que a poética se realize – em si mesmo e nos leitores. E quanto mais leitores, melhor. Importa tanto a quantidade quanto a qualidade, uma não se sacrifica à outra.

      Afinal, poesia não é apenas texto num papel, mas vida, ou seja, é esforço. A vida é uma luta. E quanto mais preparados estivermos, melhor. E daí a verdadeira utilidade da Poesia: ajudar a viver. Não serve para ganhar dinheiro nem Prêmio Nobel, mas aguça a sensibilidade e irriga a sabedoria. Daí a importância do poeta: falar o que não podemos falar, o que nos passa distraído ou que nos sufoca.

Adentrando os poemas-poeminhas

     Consciente de sua arte, o poeta arrisca algumas dicas para ler & escrever poesia, sem sistemas ou metodologias, exceto da inspiração e da emoção, em momentos de inesperada epifania,

não carece um sistema

o poeta apenas precisa

além de caneta papel

que a poesia se mostre

num estalo dum átimo

na pauta do tempo-espaço

semibreve numa fresta

do breu

(para parir um poema)

pois seu 'sistema' não é de cálculo ou previsão, seus poemas não são previamente agendados, não tem hora marcada para acontecer, eles explodem em supernovas a cada momento de inspiração, e cabe ao poeta colher tal fruto-poema e salvaguardá-lo para si mesmo e para as futuras gerações.

      O poeta não tem pretensão de ser algo além de um porta-voz das forças poéticas que estalam em seu coração e mente. Há um momento de íntima explosão que ativa a sensibilidade poética a conduzir a energia para o mundo arbitrário da linguagem onde se traduz em palavras,

para o exato momento da explosão

para quando salta à minha frente

alguns poucos e loucos demônios

quanto às facas

as amolo no brilho duma fé

(Das Intenções)

então é que a condução do sentimento lírico aflora nas palavras que são entregues a quem deseje ler e adentrar (a compartilhar) o mesmo sentimento que avassalou o eu-lírico. Ser que saltita junto com a poeta que lhe escapole das mãos,

a poesia
tem que ser pop

p

u

l

a

r

na panela de pressão da realidade

elétrica e saltitante
enlouquecer
a métrica

(pop poesia)

     Como se fosse um andarilho Don Quijote, do conhecido romance fundador de romances, o poeta anda em meditações, silente meio ao falatório da mesmice, a despreza o que agrada aos olhares comuns, que ambiciona alturas e riquezas, pois o dinheiro nada mais é que um meio, não um fim em si-mesmo, enquanto ele segue seu caminho,

em
silêncio
caminho
entre

a multidão falante que não v
a poesia
muda

cresSer
diante de pés que calçam

os velhos
sapatos
das urgências
das urgências

(quixote sem dom)

assim, alheio ao dinheiro que escraviza, e transmuta o dia em algarismos, a criar servos e escravos, submetidos aos sacrifícios pelo Deus Dinheiro, enquanto, o poeta, ao contrário, se refugia em sua sombra e água fresca na casinha de sapê, consciente das engrenagens do sistema financeiro, alienante e mercenário,

capiau da unha larga dentro

duma casinha de sapê

que não tem nem fiapo

de rabo preso às

engrenagens do $istema bruto

que não perdoa suas vítimas)

      O poeta se abriga em sua 'torre de marfim' feita de sapê para receber as energias poéticas, mas em seguida adentra o mundo virtual para compartilhar, divulgar, profetizar a fala do mundo não-alienado, não-padronizado. E é toda a liberdade da qual ele precisa.

     Não há precisão de fórmulas , metodologias ou formação acadêmica que só trazem tipificações e rotulações longe da originalidade do pensamento livre, entendamos, autodidata, que conduz ao encontro consigo mesmo, sem intermediações. Daí a preferência do poeta pelos 'radicais livres', mais ácidos e corrosivos visto que não 'adestrados' pela técnica erudita,

entre os radicais
prefiro os + livres

os que não foram
adestrados por livros

e desenvolveram faculdades
de outras esferas e órbitas

(Recado prum camarada poeta)

     Então o que ele pode almejar além de uma mensagem com simplicidade e uma riso lúdico de malabarismo com as palavras? Sua flexibilidade será em não se guiar por prognósticos ou tendências ou 'escolas literárias', mas a deixar fluir sua verve sem condicionamentos, sem departamentalizações, sem pesquisas de mercado.

     É justamente por sua não-pretensão é que a poesia passa a mensagem, sem as amarras de métrica ou rima, sendo que estas surgem ao correr da pena, sem esquematizações ou projetos segundo uma 'estética' já premeditada. Assim é que poeta-capiau Diovani Mendonça vem marcar sua presença original na poética mineira, e quiçá nacional, sem deixar de lado o que os tantos outros desprezam no mundo das poéticas: senso lúdico e simplicidade.

Jun/14

Leonardo de Magalhaens

http://leoleituraescrita.blogspot.com

João Ubaldo Ribeiro - Chegada (Um Brasileiro em Berlim)

 

João Ubaldo Ribeiro

Chegada

(Um Brasileiro em Berlim)

     Quem não estiver apto a disputar o pentatlo nos Jogos Olímpicos não deve viajar do Rio de Janeiro a Berlim no que as companhias aéreas chamam de "classe econômica", embora saibam que se trata de um eufemismo para "vagão de búfalos" (exceção feita à comida, já que a dos búfalos é certamente melhor). Foi o que pensei, ao levantar-me, um pouco antes da hora do pouso, para batalhar com os outros búfalos por um lugar na fila do banheiro. Qualquer um que tenha participado de um evento desse tipo o trará sempre na memória - aquela coleção tocante de velhotas ansiosas, jovens senhores de tornozelos entrelaçados e olhos cravados no teto, damas de bolsa na mão fingindo que vão ali apenas para retocar a maquilagem, um cavalheiro de ar severo que mira seus antecessores na fila com evidente rancor, a indignação geral contra a gordinha que acaba de entrar e fechar a porta levando consigo um exemplar de A montanha mágica, um menino de nariz escorrendo explicando à mãe que não se responsabiliza pelo que pode acontecer se não lhe conseguirem uma vaga imediatamente.

     Pentatlo não, decatlo, penso outra vez, ao descermos em Frankfurt, submergindo em sacolas e maletas, e descobrirmos que nossa conexão para Berlim deve ser feita em A-23, logo à direita de A-42, atrás de B-28, passando pelo controle de passaportes ou, se preferirmos algo mais simples, só três quilômetros mais distante, à esquerda de A-17, ignorando o corredor B e indo direto ao objetivo, não sem antes nos submetermos à inspeção de bagagem em A-15E. Tentamos ambas as hipóteses. No curso de umas duas horas, entramos numa fila de passageiros para Bangladesh, saímos no último instante para uma fila de turistas italianos interessados em visitar as vitrines de mulheres de Hamburgo, assinamos uma petição a favor da independência da Lituânia achando que estávamos nos inscrevendo na lista de passageiros para Berlim, quase nos incorporamos a um grupo japonês que ia conhecer a Bolsa de Frankfurt e, finalmente, escorregamos sem querer de uma esteira rolante que nos conduziria a Bad Homburg sem escalas e, ao levantarmos os olhos, nos achamos - milagre! - diante de A-23. Minha filha Chica, de seis anos, exausta mas aliviada como todos nós, fez um comentário.

—A Alemanha é maior do que o Brasil, hem, pai?

—Não. O Brasil é muito maior.

—Pode ser, mas o aeroporto aqui de Fanfu é maior do que o Brasil, não é, não?

—Ah, isso é, cabem uns cinco Brasis aqui dentro — concordei, despencando numa cadeira, olhando em tomo e me dando conta pela primeira vez de que estava mesmo na Alemanha e, se tudo corresse como previsto, ainda estaria por muito tempo.

    Por que a Alemanha? Sim, há várias explicações, digamos, superficiais ou parciais: fui convidado pelo DAAD (Deutscher Akademische Austauschdienst – Entidade alemã que convida artista para passar temporadas em Berlim – N. do A.), vivo de escrever e, portanto, posso trabalhar em qualquer lugar, tenho amigos aqui etc. etc. Mas isto não satisfaz, porque sei, embora não possa explicar, que existe algo mais entre este país e eu, algo misterioso. Fico imaginando se não teria sido alemão numa vida pregressa. Se Shirley McLaine teve tantas vidas pregressas, por que não posso haver tido pelo menos uma? Olho para o senhor sisudo a meu lado, com uma peninha faceira adornando seu chapéu, em amável contraste com sua expressão austera. Sim, talvez eu tenha sido alguma vez um bávaro, um gordinho chamado Johannes, famoso em toda Munique pela capacidade de consumir cerveja em quantidades industriais — um bávaro como outro qualquer, pensando bem. Quase viro para esse meu conterrâneo e lhe dirijo um sorridente "Grüss Gott!". Mas me contenho. Posso ter sido bávaro em outra vida, mas, infelizmente, para a presente encarnação brasileira, não trouxe comigo meus conhecimentos da língua alemã, que hoje falo com menor desenvoltura do que falaria um homem de Neandertal.

     O devaneio, contudo, não passa. Esta minha ligação com a Alemanha, eu sempre voltando aqui, meus livros lidos aqui, tantos amigos aqui, sentindo-me tão bem aqui... Claro, meu sobrenome pode ser traduzido como Bach. Claro, claro, minha outra encarnação foi na qualidade de parente do Johann Sebastian, limpando o cravo que meu primo tão bem temperava e fazendo outros servicinhos em Brandemburgo, inclusive os que meu talento musical permitia, tais como acionar os foles do órgão da igreja. É, pode ser, pode ser.

     O embarque é anunciado, entro no avião distraído, ainda preocupado com minha elusiva identidade alemã. E me encontrava no século XVIII, num baile em Magdenburg, em vistoso uniforme militar e de olho na bela filha do Bürgermeister, quando Chica me interrompeu as reminiscências com uma cotovelada.

—Pai, pai, Berlim! Berlim!

    Sim, Berlim! Levantei-me, arrepanhei sacolas e maletas, encaminhei-me de peito erguido para a saída. Berlim, vida nova, a História desenrolando alguns de seus mais empolgantes capítulos à minha frente, glórias e emoções logo ali, a esperar-me de braços abertos.

     Hélas!— como exclamou Napoleão, no dia em que, em certo prado de Waterloo, tive oportunidade de vê-lo, na minha então condição de alferes de um regimento prussiano. As coisas nem sempre são previsíveis, seja para os Bonaparte, seja para os Bach. E eis que, hoje aqui, pleno residente de Berlim, não disponho de glórias para contar-vos, mas de histórias quiçá melancólicas, tais como a do Tartamudo do Kurfürstendamm, a do Fantasma do Storkwinkel e a do Moscão da Schwarzbacher Straße. Histórias que contaria agora, se me permitisse o espaço, mas que contarei depois, se vos permitir a paciência. Ich bin ein Berliner, como já se disse antes.

Texto extraído do livro "Um Brasileiro em Berlim", Editora Nova Fronteira - Rio de Janeiro, 1995, pág. 11.

fonte: http://www.releituras.com/joaoubaldo_chegada.asp

Notícia de Jornal - crônica de Fernando Sabino

 

Notícia de Jornal

Fernando Sabino

     Leio no jornal a notícia de que um homem morreu de fome. Um homem de cor branca, trinta anos presumíveis, pobremente vestido, morreu de fome, sem socorros, em pleno centro da cidade, permanecendo deitado na calçada durante setenta e duas horas, para finalmente morrer de fome.

     Morreu de fome. Depois de insistentes pedidos de comerciantes, uma ambulância do Pronto-Socorro e uma radiopatrulha foram ao local, mas regressaram sem prestar auxílio ao homem, que acabou morrendo de fome.

     Um homem que morreu de fome. O comissário de plantão (um homem) afirmou que o caso (morrer de fome) era alçada da Delegacia de Mendicância, especialista em homens que morrem de fome. E o homem morreu de fome.

     O corpo do homem que morreu de fome foi recolhido ao Instituto Médico-Legal sem ser identificado. Nada se sabe dele, senão que morreu de fome.

     Um homem morre de fome em plena rua, entre centenas de passantes. Um homem caído na rua. Um bêbado. Um vagabundo. Um mendigo, um anormal, um tarado, um pária, um marginal, um proscrito, um bicho, uma coisa – não é homem. E os outros homens cumprem deu destino de passantes, que é o de passar. Durante setenta e duas horas todos passam, ao lado do homem que morre de fome, com um olhar de nojo, desdém, inquietação e até mesmo piedade, ou sem olhar nenhum, e o homem continua morrendo de fome, sozinho, isolado, perdido entre os homens, sem socorro e sem perdão.

      Não é de alçada do comissário, nem do hospital, nem da radiopatrulha, por que haveria de ser da minha alçada? Que é que eu tenho com isso? Deixa o homem morrer de fome.

     E o homem morre de fome. De trinta anos presumíveis. Pobremente vestido. Morreu de fome, diz o jornal. Louve-se a insistência dos comerciantes, que jamais morrerão de fome, pedindo providências às autoridades. As autoridades nada mais puderam fazer senão remover o corpo do homem. Deviam deixar que apodrecesse, para escarmento dos outros homens. Nada mais puderam fazer senão esperar que morresse de fome.

     E ontem, depois de setenta e duas horas de inanição em plena rua, no centro mais movimentado da Cidade do Rio de Janeiro, um homem morreu de fome.

     Morreu de fome.

Fernando Sabino

In: A mulher do vizinho. 17 ed. Rio de Janeiro: Record, 1997.

In: As Melhores crônicas. Rio de janeiro, Record, 1986.

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no ideas, but images --- poema by LdeM

 

no ideas, but images

penso em imagens

não penso em tempo ou espaço

penso em imagens

não penso em conceitos : mas quadros

uma mão segura uma criança inquieta

um floco de neve flutua na vidraça

o flash do celular-câmera em outro selfie

a moça de cabelo cacheado esboça um sorriso

um guru em lótus digere uma sensação

a jovem dama de cabelo rosa atende ao balcão

um trem descarrilha numa curva nublada

um homem engravatado ergue o telefone móvel

na beira de um lago um iate desliza entre asas

um casal em beijos num carro veloz numa highway

uma nuvem desliza com sua forma de jabuti

dentro de uma trincheira se debate um soldado pálido

um atleta negro dá um tremendo salto

o homem engravatado abaixa o telefone beija um papel

dá um sorriso

manifestantes meio à fumaça entre black blocs

e tropas de choque

no alto do prédio em ruínas um soldado ergue

uma bandeira rubra

um homem sozinho parado estanca uma coluna

de blindados

uma mãe ergue o filho nos braços e solta um gemido

duas notas de dez dólares entregues por uma mão

trêmula sob a mira de uma arma

perto de uma represa um carro derrapa e cai

da ponte

num shopping center uma família mãe pai duas filhas

contemplam uma vitrine

não penso em ideias : coleciono imagens

é quase meia-noite no alto relógio da matriz e dois corpos

se esfregam

dois jogadores disputam a bola no gramado

um jogador se contorce quando a bola sacode a rede

um locutor se esguela ao gritar um urrante gooooool

na fila de banco público um estudante completa as

palavras-cruzadas do jornal

duas mocinhas cintilantes trocam beijos na portaria da

discoteca lotada

um mendigo atravessa a avenida em altos brados

na baía um barco um golfinho dois golfinhos outro barco

vários golfinhos surgem em ondas

um delgado assina inquéritos enquanto um detetive olha

pela persiana

uma cientista anota uma equação hermética num

quadro-negro

nada de hipóteses: somente comprovações

uma risada de criança ecoa no saguão do hotel

um guarda-municipal olha com suspeita a mulher que

reclama da falta de médicos

um motociclista atropela uma idosa e desaparece na

tarde cinzenta

outro motociclista conserva o capacete adentra uma

loja aponta uma pistola

na lotérica um jogador aponta números com a ponta

da caneta

um espectador grita no telefone no pregão da Bolsa

de Valores

os surfistas esbanjam sorrisos num comercial de cigarros

a mãe sorri para a criança rindo e rindo entre as bagagens

um gesto de mulher reclama da demora no atendimento

uma montanha de cadeiras quebradas entulha o depósito

da escola

na baía o rebuliço de golfinhos é filmado no celular da turista

a professora na sala lotada grita sem voz contra dois alunos

em luta livre

a mãe segura firme a criança enquanto atravessa o saguão

de bagagens

um braço agita uma bandeira azul-e-branca na janela

do carro

outro braço se ergue no coletivo e um homem e um menino

se levantam à espera da parada

no altar o noivo contempla os vitrais e espera a noiva

uma jovem mãe troca as fraldas molhadas do bebê inquieto

nenhum dogma além de fotogramas

outro torcedor ergue uma bandeira entre os carros – é

tricolor

uma jovem mascarada acerta uma vidraça com uma

pedrada furiosa

um jato de água bombardeia a rua de barricadas onde

os estudantes fogem

o prefeito se ergue no palanque e inaugura outro viaduto

um garçom desliga os ventiladores de teto e lança um

olhar fatigado

dois moços seguem de bicicleta pela orla da lagoa

poluída

uma fila de automóveis se forma na portaria do jardim

zoológico

na avenida deserta não se vê mais a coluna de blindados

os olhos da lavadeira piscam e brilham nos reflexos

da bica

um helicóptero militar dispara míssil contra um comboio

de rebeldes

nada de axiomas : somente roteiros

um homem de bermuda e um menino de boné lavam

um carro azul diante de uma garagem aberta

carros e mais carros apodrecem num pátio ferruginoso

mais carros criam raízes num congestionamento

descomunal

o choro da criança inquieta a mãe na porta da lanchonete

um guarda suspeita de um vulto atrás de uma cerca

um paraquedista atinge o campo coberto pela lona

verde-azulada

um cientista declama que uma rosa vermelha é de todas

as cores menos vermelha

uma buzina desengonçada proclama o amanhecer

o pé de um semiadormecido procura o chinelo sob a

cama

dois vultos se afastam antes da explosão do caixa

eletrônico

a mãe vem ninar o bebê em prantos no berço rosado

uma atriz morena troca farpas & tapas com uma atriz loira

num programa de auditório

a presidenta discursa em rede nacional a garantir

Bolsa-família e a melhor Copa do mundo

os jogadores cantam o hino nacional com fervor & lágrimas

um dos jogadores não canta o hino nacional

a estudante de mochila colorida perde o ônibus

numa varanda de samambaias uma mulher estende

roupas num varal

as crianças no parque público entregam as pipas multicores

ao vento

os recém-nascidos olham o teto enquanto as mães

descansam

um médico e uma enfermeira abrem a porta da

enfermaria 22

no cemitério-parque quatro homens erguem um caixão

seguidos por familiares

nenhuma teoria: somente materializações

na autoestrada o caminhão-contâiner atravessa o

meio-dia

na praia a menina de óculos-escuros envia torpedo

ao namorado no morro

na zona norte o namorado envia torpedo à mocinha na

zona sul

a dona de casa encara o monitor a calcular suas dívidas

a secretária confere os valores da declaração de

imposto de renda do patrão

o soldado camuflado mira seu alvo enquanto rasteja

um policial arremessa um menino negro para dentro

da rotam

outro policial faz uma revista completa em dois outros

pivetes

o andróide se contempla numa foto de sua infância

inventada

um operário se senta no refeitório e abre o marmitex com

carne & salada

um carro esportivo decola 2 metros numa praia cheia

de dunas

o aguçante solo de guitarra perfura o anoitecer

uma tropa de cavaleiros avança para uma muralha

prateada

um dragão bizarro cuspe fogo sobre uma aldeia medieva

o proclamado rei arranca uma mítica espada de uma rocha

uma descomunal estrela-da-morte desintegra em segundos

um planeta habitado

num duelo de sabres-de-luz um jovem guerreiro perde

a mão

uma nave espacial avança rumo ao planeta vermelho

do meio da quadra o astro do basquete acerta a cesta

um megagrandioso avião comercial decola subindo

para eclipsar o sol

o mafioso sorrindo enquanto espanca a amante seminua

não há ideias : mas películas

um pequeno príncipe aparece num deserto sob a sombra

de um avião em reparos

quatro animais cantores asno cão gato galo se erguem

diante duma janela

um cãozinho perdido transita entre pernas de transeuntes

a criança estende a mão num gesto de fome

um jogador de futebol em sua camisa 10 com novo

penteado sorri para as câmeras

um rojão explode na sombra do estádio efervescente

depois outro

um casal de banhistas tiram as calças jeans e estendem

toalhas na areia

outro garçom desliga a TV e retira a toalha da mesa

mais próxima

um mestre-cuca experimenta um prato depois outro

um homem ergue uma taça e vê através do vinho

diante da tela a pintora contempla girassóis que derretem

nada de conceitos : só aquarelas

no palco o guitarrista ainda viaja num solo de virtuose

no quarto 33 o amante contempla a amante nua

adormecida

o segurança observa a porta da boate lotada

um homem se senta na esquina e delira na rua vazia

um helicóptero sobrevoa a cidade administrativa

bloqueada por barricadas

na praia o homem sem camisa troca olhares com a

surfista ao lado

na montanha o homem barbado escala perde o equilíbrio

quebra a perna

há promessa de violência no punho erguido do segurança

do outro lado da avenida a tropa de choque se forma

e avança

outro rojão explode acima da onde verde-amarela de

torcedores

nenhuma metafísica : apenas cenários.

26&28jun14

Leonardo de Magalhaens

http://leoleituraescrita.blogspot.com

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