Dog / Cão - poema de Ferlinghetti

fonte da imagem: http://compassrosebooks.blogspot.com.br/2011/09/art-commerce-ferlinghettis-coney-island.html

Lawrence Ferlinghetti

Dog / Cão

O cão passeia na rua

livremente

e vê a realidade

e as coisas que ele vê

são maiores do que ele

e as coisas que ele vê

são sua realidade

Bêbados nas portarias

Luas nas árvores

O cão passeia na rua

livremente

e as coisas que ele vê

são menores do que ele

Peixe no papel de jornal

Formigas nos buracos

Galinhas nas janelas

de Chinatown

suas cabeças

no meio do caminho

O cão passeia na rua

livremente

e as coisas que ele

cheira cheiram

iguais a ele

O cão passeia na rua

livremente

passa por poças

e pequenas

gatos e bitucas

sinucas e policiais

Ele não detesta

os tiras

Ele meramente

não tem utilidade

para eles

e ele passa

por eles

e passa ao longo

das vacas mortas

dependuradas

diante do Mercado

de Carne de

São Francisco

Ele preferiria

comer uma vaca

bem macia

do que um tira

durão

mesmo assim

tampouco faria

e ele passa a

Fábrica de Ravioli Romeo

e passa a Torre de Coit

e passa o congressista Doyle

Ele tem é medo

da Torre de Coit

mas ele não tem medo

do congressista Doyle

apesar do que ele ouve

ser bem desanimador

bem depressivo

bem absurdo

para um jovem cão

como ele é

para um cão sério

como ele é

Ele tem seu próprio

mundo livre

para viver

As próprias pulgas

para comer

ele não será

amordaçado

O congressista Doyle

é apenas mais um

hidrante

para ele

O cão passeia na rua

livremente

Ele tem sua própria

vida de cão para viver

e para pensar sobre

e para refletir sobre

tocando e degustando

e experimentando tudo

investigando tudo

sem benefício de perjúrio

um realista de verdade

com uma história

de verdade pra contar

e um rabo de verdade

para ajudar a contar

a vida de verdade

uivando

cão democrático

engajado no real

livre iniciativa

com algo a dizer

sobre ontologia

algo a dizer

sobre a realidade

e como ele a vê

e como ele a ouve

com sua cabeça aprumada de lado

nas esquinas das ruas

como se ele tivesse

sua foto tirada

para a Victor Records

ouvindo

a voz do seu dono

e olhando

igual a um ponto

de interrogação

dentro do

grande gramofone

da existência quebra-cabeça

com seu maravilhoso chifre oco

que sempre parece

apenas jorrar

alguma vitoriosa resposta

para tudo

trad. livre : LdeM

original em : http://www.poetryfoundation.org/poem/238100

para ouvir

http://www.youtube.com/watch?v=6h6RVIYQvBo&feature=related

...

Ninguém acende a lâmpada - J. Estanislau Filho

fonte da imagem: http://executivachefe.com.br/estrategia-empresarial/o-que-e-estrategia/

NINGUÉM ACENDE A LÂMPADA

 

José Estanislau Filho

 

A iluminação da sala não está boa, prejudicando as vistas – disse um funcionário.

Esta reclamação foi repetida diversas vezes pelos funcionários do Departamento de Contabilidade da Inber – Indústria de Produtos de Beleza Realce.

Contudo, o Chefe do Departamento, o Sr. Rinoceronte, jamais levava em consideração tal reclamação. Para ele tudo aquilo não passava de artimanhas de funcionários relapsos e preguiçosos, para justificar os trabalhos atrasados, coisa terminantemente proibida pelo Dr. Hipopótomo, gerente geral.

“Se vocês trabalhassem mais e reclamassem menos as coisas não estariam como estão”, repetia o Chefe todas as vezes que alguém insistia em reclamar de alguma coisa. Mesmo a precária iluminação do escritório, que era sentida por todos, não escapava à terrível observação do Sr. Rinoceronte. Os funcionários voltavam calados e resignados aos seus postos, pois, diante de tal argumento, ficava impossível provar ao Dr. Hipopótomo a necessidade de melhorar a iluminação e as precárias condições de trabalho a que estavam submetidos. Ele só aceitava argumentos sólidos, seguidos de relatórios.

Cada um analisava do seu modo o significado do que seriam “as coisas” a que o Chefe se referia. Até chegar o dia em que ninguém ousou mais reclamar da iluminação. Indiferente, a lâmpada continuava o seu trabalho de iluminar o ambiente da forma que sempre fizera. Todos se adaptavam como podiam às condições de trabalho. Cabeça baixa, olhos colados nos papéis. Alguns compraram lupas, mas foram proibidos de usá-las, pois, segundo o Sr. Rinoceronte, elas depunham contra o seu Departamento. Vez por outra alguém erguia os olhos em direção à lâmpada, na esperança de vê-la brilhar.

Chegou um tempo em que desistiram de levantar as vistas, pois, a Chefia, impaciente com as cabeças erguidas, mandou instalar próximo à lâmpada a frase:

“Se todos trabalhassem mais e reclamassem menos, as coisas não estariam como estão”.

Chegou um tempo em que a sala mergulhou em completa escuridão e ninguém ousava levantar-se para acender a lâmpada ou ir ao Sr. Rinoceronte expor a realidade. Procuravam executar as tarefas, usando o tato, para localizar os documentos. Por sorte ou por experiência de longos anos de trabalho, as tarefas eram executadas com perfeição, mas sempre insatisfatórias aos olhos do Chefe.

Ainda assim, dentro de cada um havia a esperança de que a lâmpada voltasse a acender, mas ninguém tomava uma atitude ousada, como de verificar se ela estava com mau contato, ou com a tecla desligada. Mesmo quando um funcionário erguia da cadeira para tentar algo, a frase “se todos trabalhassem mais e reclamassem menos, as coisas não estariam como estão” vinha à mente, fazendo com que o funcionário retornasse ao seu lugar.

Depois de alguns anos de trabalho ininterrupto, o Sr. Rinoceronte entrou pelo escritório, anunciando que a lâmpada tinha sido substituída.

Foi assim que os funcionários da Inber descobriram que não precisavam da lâmpada, pois estavam todos cegos.

 

Do livro Crônicas do Cotidiano Popular ( Edição do autor – 2006).

José Estanislau Filho

Publicado no Recanto das Letras em 09/08/2008
Código do texto: T1120950

blog do autor: http://www.jestanislaufilho.blogspot.com.br/

2 poemas de PAULO LEMINSKI

PAULO LEMINSKI

[1944 – 1989 ]

M, DE MEMÓRIA

     Os livros sabem de cor
milhares de poemas.
     Que memória!
Lembrar, assim, vale a pena.
     Vale a pena o desperdício,
Ulisses voltou de Tróia,
     assim como Dante disse,
o céu não vale uma história.
     um dia, o diabo veio
seduzir um doutor Fausto.
     Byron era verdadeiro.
Fernando, pessoa, era falso.
     Mallarmé era tão pálido,
mais parecia uma página.
     Rimbaud se mandou pra África,
Hemingway de miragens.
     Os livros sabem de tudo.
Já sabem deste dilema.
     Só não sabem que, no fundo,
ler não passa de uma lenda.

…

Bem no fundo

No fundo, no fundo,
bem lá no fundo,
a gente gostaria
de ver nossos problemas
resolvidos por decreto

a partir desta data,
aquela mágoa sem remédio
é considerada nula
e sobre ela — silêncio perpétuo

extinto por lei todo o remorso,
maldito seja quem olhar pra trás,
lá pra trás não há nada,
e nada mais

mas problemas não se resolvem,
problemas têm família grande,
e aos domingos
saem todos a passear
o problema, sua senhora
e outros pequenos probleminhas.

…

mais poemas do autor em

http://pauloleminskipoemas.blogspot.com.br/

http://www.revista.agulha.nom.br/pl.html

http://www.revistabula.com/385-15-melhores-poemas-de-paulo-leminski/

...

2 poemas de DANTAS MOTA

DANTAS MOTA

[1913-1974]

QUE DURO TEMPO

Que duro tempo, amigos! Nem direi:

-Irmãos, que rudes fronteiras separam

Entre o ódio, a fome e o amor.

Tanta noite sobre nós já passada,

Que o tempo mal se deixa entrever

No fundo ruço da neblina triste.

Há chuva no mundo? Há lama na forja?

Há dedos tecendo sóis em silêncio,

Mãos que falam de possíveis eventos.

Mas na solidão teu corpo se agita.

Vem das chuvas e dos natais completos

Atrás da vidraça em dura ausência.

Lá fora bem que pode haver a tarde,

A tarde e outras crianças da vila

De roda e cantos brincando.

As sombras da noite, de novo, se

Deitariam sobre a terra de si já viúva

De tantos dotes, alegrias tantas.

E a tua infância em face neutra ficara.

Breves as mãos que roçaram braços

Brancos e te fizeram sugar beijos

Frustros que hoje vos não acalantam.

As rugas, porém, confluídas num só fim,

Dizem de males apenas caminhando.

Fonte: Suplemento Literário MG / set / out 2013 Edição 1.350

…

NOTURNO DE BELO HORIZONTE

O chope não me traz o desejado esquecimento
Os insetos morrem de encontro à lâmpada
Ou se açoitam no sofrimento destas rosas secas.
Vem do Montanhês este ar de farra oculta,
Bem mineira, e um trombone, atravessando
A pensão "Wankie", próxima à Empresa Funerária,
Acorda os mortos desolados na Rua Varginha.
Uma lua muito calma desce do Rola-Moça
E se deita, magoada, sobre os jardins da Praça,
O telhado do Mercado Novo, o bairro da Lagoinha.
Tísicos bóiam que nem defuntos na solidão
Dos Guaicurus. O próprio noturno de Belo Horizonte
Tem lá suas virtudes: nas pensões mais imorais
Há sempre um Cristo manso falando à Samaritana.
As mulheres do Norte de Minas, uma de Guanhães,
Duas de Grão-Mogol e três da cidade do Serro
Mandam ao ar esta canção intolerável
Que aborrece até mesmo o poeta Evágrio.
Pobre Evágrio, perdido na estação de Austin.
Triste e duro como uma garrafa sobre a mesa.
Entanto nada indica haja tiros, facadas, brigas
De amantes na Rua São Paulo, calma e sem epístolas.
O Arrudas desce tranquilo, grosso e pesado,
Carregando cervejas, fetos guardados, rótulos de
Farmácia, águas tristes refletindo estrelas.
Tudo, ao depois, continuará irremediavelmente
Como no princípio. Somente, ao longe,
Na solidão de um poste, num fim de rua,
O vento agita o capote do guarda.

...

mais poemas em

http://www.algumapoesia.com.br/poesia3/poesianet264.htm

http://revistamododeusar.blogspot.com.br/2013/07/dantas-motta-1913-1974.html

http://www.jornaldepoesia.jor.br/@dmota.html

2 poemas de Ferreira Gullar

fonte da imagem: http://www.literaturaeshow.com.br/2010/06/ferreira-gullar-e-agraciado-com-o-maior.html

FERREIRA GULLAR

VOLTAS PARA CASA

Depois de um dia inteiro de trabalho

voltas para casa, cansado.

Já é noite em teu bairro e as mocinhas

de calças compridas desceram para a porta

após o jantar.

Os namorados vão ao cinema.

As empregadas surgem das entradas de serviço.

Caminhas na calçada escura.

Consumiste o dia numa sala fechada,

lidando com papéis e números.

Telefonaste, escreveste,

irritações e simpatias surgiram e desapareceram

no fluir dessas horas. E caminhas,

agora, vazio,

como se nada acontecera.

De fato, nada te acontece, exceto

talvez o estranho que te pisa o pé no elevador

e se desculpa.

Desde quando

tua vida parou? Falas dos desastres,

dos crimes, dos adultérios,

mas são leitura de jornal. Fremes

ao pensar em certo filme que viste:

a vida, a vida é bela!

A vida é bela

mas não a tua. Não a de Pedro,

de Antônio, de Jorge, de Júlio,

de Lúcia, de Míriam, de Luísa...

Às vezes pensas

com nostalgia

nos anos de guerra,

o horizonte de pólvora,

o cabrito. Mas a guerra

agora é outra. Caminhas.

Tua casa está ali. A janela

acesa no terceiro andar. As crianças

ainda não dormiram.

Terá o mundo de ser para eles

este logro? Não será

teu dever mudá-lo?

Apertas o botão da cigarra.

Amanhã ainda não será outro dia.

In: Dentro da noite veloz / 1975.

…

Traduzir-se

Uma parte de mim
é todo mundo:
outra parte é ninguém:
fundo sem fundo.

Uma parte de mim
é multidão:
outra parte estranheza
e solidão.

Uma parte de mim
pesa, pondera:
outra parte
delira.

Uma parte de mim
almoça e janta:
outra parte
se espanta.

Uma parte de mim
é permanente:
outra parte
se sabe de repente.

Uma parte de mim
é só vertigem:
outra parte,
linguagem.

Traduzir uma parte
na outra parte
— que é uma questão
de vida ou morte —
será arte?

 

in Na Vertigem do Dia (1975-1980)

FERREIRA GULLAR

mais poemas em

http://www.revista.agulha.nom.br/gula.html

http://www.culturapara.art.br/opoema/ferreiragullar/ferreiragullar.htm

http://www.releituras.com/fgullar_menu.asp

prosa & verso de Paulo Mendes Campos

PAULO MENDES CAMPOS

[1922-1991]

 

prosa & verso

Declaração de Males

Ilmo. Sr. Diretor do Imposto de Renda

Antes de tudo devo declarar que já estou, parceladamente, à venda.
Não sou rico nem pobre, como o Brasil, que também precisa de boa parte do meu dinheirinho.
Pago imposto de renda na fonte e no pelourinho.
Marchei em colégio interno durante seis anos mas nunca cheguei ao fim de nada, a não ser dos meus enganos.
Fui caixeiro. Fui redator. Fui bibliotecário.
Fui roteirista e vilão de cinema. Fui pegador de operário.
Já estive, sem diagnóstico, bem doente.
Fui acabando confuso e autocomplacente.
Deixei o futebol por causa do joelho.
Viver foi virando dever e entrei aos poucos no vermelho.
No Rio, que eu amava, o saldo devedor já há algum tempo que supera o saldo do meu amor.
Não posso beber tanto quanto mereço, pela fadiga do fígado e a contusão do preço.
Sou órfão de mãe excelente.
Outras doces amigas morreram de repente.
Não sei cantar. Não sei dançar.
A morte há de me dar o que fazer até chegar.
Uma vez quis viver em Paris até o fim, mas não sei grego nem latim.
Acho que devia ter estudado anatomia patológica ou pelo menos anatomia filológica.
Escrevo aos trancos e sem querer e há contudo orgulhos humilhantes no meu ser.
Será do avesso dos meus traços que faço o meu retrato?
Sou um insensato a buscar o concreto no abstrato.
Minha cosmovisão é míope, baça, impura, mas nada odiei, a não ser a injustiça e a impostura.
Não bebi os vinhos crespos que desejara, não me deitei sobre os sossegos verdes que acalentara.
Sou um narciso malcontente da minha imagem e jamais deixei de saber que vou de torna-viagem.
Não acredito nos relógios... the pule cast of throught... sou o que não sou (all that I am I am not).
Podia ter sido talvez um bom corredor de distância: correr até morrer era a euforia da minha infância.
O medo do inferno torceu as raízes gregas do meu psiquismo e só vi que as mãos prolongam a cabeça quando me perdera no egotismo.
Não creio contudo em myself.
Nem creio mais que possa revelar-me em other self.
Não soube buscar (em que céu?) o peso leve dos anjos e da divina medida.
Sou o próprio síndico de minha massa falida.
Não amei com suficiência o espaço e a cor.
Comi muita terra antes de abrir-me à flor.
Gosto dos peixes da Noruega, do caviar russo, das uvas de outra terra; meus amores pela minha são legião, mas vivem em guerra.
Fatigante é o ofício para quem oscila entre ferir e remir.
A onça montou em mim sem dizer aonde queria ir.
A burocracia e o barulho do mercado me exasperam num instante.
Decerto sou crucificado por ter amado mal meu semelhante.
Algum deus em mim persiste
mas não soube decidir entre a lua que vemos e a lua que existe.
Lobisomem, sou arrogante às sextas-feiras, menos quando é lua cheia.
Persistirá talvez também, ao rumor da tormenta, algum canto da sereia.
Deixei de subir ao que me faz falta, mas não por virtude: meu ouvido é fino e dói à menor mudança de altitude.
Não sei muito dos modernos e tenho receios da caverna de Platão: vivo num mundo de mentiras captadas pela minha televisão.
Jamais compreendi os estatutos da mente.
O mundo não é divertido, afortunadamente.
E mesmo o desengano talvez seja um engano.

…

O Morto

Por que celeste transtorno

tarda-me o cosmo do sangue

o óleo grosso do morto?

 

Por que ver pelo meu olho?

Por que usar o meu corpo?

Se eu sou vivo e ele morto?

 

Por que pacto inconsentido

(ou miserável acordo)

Aninhou-se em mim o morto?

 

Que prazer mais decomposto

faz do meu peito intermédio

do peito ausente do morto?

 

Por que a tara do morto

é inserir sua pele

entre o meu e o outro corpo.

 

Se for do gosto do morto

o que como com desgosto

come o morto em minha boca.

 

Que secreto desacordo!

ser apenas o entreposto

de um corpo vivo e outro morto!

 

Ele é que é cheio, eu sou oco.

…

mais poemas em

http://www.releituras.com/pmcampos_menu.asp

http://www.antoniomiranda.com.br/Brasilsempre/paulo_mendes_campos.html

http://www.palavrarte.com/poeta_lembrei/poelembrei_pmcampos_poesias2.htm

...

poema de Denise Emmer

DENISE EMMER

Rio de Janeiro, 1958-

O INVENTOR DE ENIGMAS

Para Moacyr Félix

Os poetas carregam seus sacos de poeira

e sobem e descem inúteis ladeiras...

levam os poetas como se levassem filhos

nas suas costas os mundos pesados de Carlos.

São tão poucos para tantos mundos que existem

dentro de tantos sacos imensos e cinzas

são tão raros os sábios que sonham como pássaros

que restarão países sobre países empilhados

Os poetas escutam o ranger dos séculos

que se abrem que se fecham como portas trágicas

a poesia veste blusas claras em meninas mortas

ou absolutamente não surpreenderá as guerras.

Se um dia ela mudar os deuses de seus picos

a ponto de evitar que um câncer se espalhe

no organismo dos mares ou dos intestinos podres

ou se um dia ela acender um corpo baleado

antecipando a luz materna das estrelas

uma cidade será uma cidade bela

a Terra minha única memória.

Acho que ela passa voando sobre os cisnes

e cheira a carne em brasa dos campos de extermínio

ela pode cruzar as mãos de um velho

ou disparar uma fábrica de enigmas.

Os poetas são seres inegavelmente invisíveis

mas a poesia é tão clara como um piano no espaço

eles se infiltram incógnitos nas multidões raivosas

ela descreve um arco no céu e reinventa a noite

eles atravessam portas fechadas de cofres vazios

ela projeta o sonho do Homem no espectro da luz

(do livro O inventor de Enigma)

in: 41 Poetas do Rio. Funarte, 1998.

mais info & poemas em

http://pt.wikipedia.org/wiki/Denise_Emmer

http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/rio_de_janeiro/denise_emmer.html

http://janeladepoemas.blogspot.com.br/2013/01/denise-emmer.html

…

2 poemas de Carlos Lima

Fonte da imagem: http://pt.wikipedia.org/wiki/Carlos_Lima

CARLOS LIMA

RJ , 1945

ALMAS MOFADAS

A André Breton

A vida apenas esta

no picadeiro dos nossos corações destroçados

sob a cal e os esqueletos dos sonhos impossíveis

A vida apenas esta

na usura dessa saudade lusa que me rói

como as garras de um violino fantasma numa casa deserta

A vida apenas esta

no exílio selvagem dos meus olhos perdidos dos teus

na vertigem do abismo desse céu onde se escreve a palavra nunca

A vida apenas esta

enquanto o carnívoro liebestod do destino

afia as suas facas na garganta azul do tédio

A vida apenas esta

onde o espantalho fluvial da dor

acende o teu nome nas pálpebras da noite vasta

A vida apenas esta

eu aqui bebendo genebra só pensando nela

eu aqui tomando um porre de gim sem pensar em mim

A vida apenas esta

nesta melancolia de minotauro encarcerado

no labirinto desse amar cegamente o amargo amor

A vida apenas esta

ainda que nossas almas mofadas nas cicatrizes de sonâmbulos

silogismos

continuem apenas tateando nesse ossuário dos desejos a terrestre

aventura lucilante

(1.9.1996)

…

CANÇÃO DESESPERADA

Dentro de mí mismo me he perdido,

Chego de llorar una ilusión...

E. S. DISCÉPOLO

Como um cão louco como uma canção desesperada

só no meio do mundo só no meio da madrugada

sob o beijo frio da lua somos despejados da ilusão

(toda saudade é galega e nem toda cerveja é gelada)

tocamos a fímbria da noite desiludidos e sem perdão

Minha poesia, diz a ela, que noite e dia

de amor padeço, sofro, anoiteço

a esperança não é mais irmã da fantasia

Chego cedo do dia já vencido

para dizer esses versos aos teus ouvidos

mas sei que os dentes do tédio ultimam os seus desígnios

Ah, a tirania da tua ausência

deixará as noites obscenamente incompletas

a poesia será mendiga sem a pureza dos teus mistérios

já não haverá mais calma no mundo

a paixão desertará da vida e tudo que amarmos nos fará sofrer

Mas esta é apenas uma noite vulgar uma simples canção

no peito de um homem comum num subúrbio qualquer da cidade

e não é bom nos determos nas tentações desta paisagem

fiquemos silentes com o cristal da presença só da presença

neste dédalo o sonho o sonhador a sonhada não se separam

nunca mais

(25.8.1996)

in: 41 Poetas do Rio. Moacyr Félix (org.) RJ, Funarte, 1998.

mais poemas em

http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/rio_de_janeiro/carlos_lima.html

http://www.palavrarte.com/poesia_mundo/poepelomun_cuba_trad_clima.htm

http://omundoencantadodospoetas.blogspot.com.br/2009/09/poeta-carlos-lima.html

http://www.jornaldepoesia.jor.br/fmartins7.html

https://pt.wikipedia.org/wiki/Carlos_Lima