quarta-feira, 7 de novembro de 2012

trechos de Os Subterrâneos - de J Kerouac



Jack Kerouac


trechos deOs Subterrâneos(The Subterraneans, 1958)

trad. de Paulo Henriques Britto

Porto Alegre, L&PM Pocket, 2006


[Kerouac descreve Charlie 'Bird' Parker]


(...) voltando ao Red Drum para ouvir o resto do show, ouvir Bird, que eu tinha percebido tinha sacado Mardou várias vezes e a mim também olhando bem no meu olho para ver se eu realmente era o grande escritor que eu achava que era como se ele conhecesse meus pensamentos e ambições ou se lembrasse de mim de outras boates e outras paragens, outras Chicagosnão um olhar de desafio mas o rei e fundador da geração bop no mínimo o som dela curtindo a plateia curtindo os olhos dele, os olhos secretos sacando, enquanto ele apertava os lábios e soltava aqueles grandes pulmões e dedos imortais, os olhos separados e interessados e humanos, o mais bondoso músico de jazz que podia existir e portanto naturalmente o maior -(pp. 24-25)

(...) depois o beco propriamente dito, a primeira vez que eu o vi (a sua longa história e imensidão na minha alma, como em 1951 eu andava com caderno de desenho numa tarde louca de outubro quando eu estava descobrindo finalmente minha própria alma de escritor vi o subterrâneo Victor que uma vez foi até Big Sur de moto, diziam que tinha ido até o Alasca também de moto, com uma menininha subterrânea Dorie Kiehl, estava ele com o grande casacão de jesus andando para o norte em direção à Heavenly Lane para o apartamento dele e eu o segui por um pedaço, pensando na Heavenly Lane e todas as longas conversas que eu tinha anos com pessoas como Mac Jones a respeito do mistério, o silêncio dos subterrâneos, 'Thoreaus urbanos' é como Mac os chamava, como Alfred Kazin numa aula que ele deu na New School de Nova York comentando que todos os estudantes se interessavam em Whitman do ponto de vista da revolução sexual e em Thoreau do ponto de vista contemplativo místico e antimaterialista como se existencialista ou sei que ponto de vista, o lado bobão e maravilhoso, o lado Pierre de Melville da coisa, os vestidos escuros beat de aniagem, as histórias de grandes saxofonistas tomando pico ao lado de janelas quebradas e tirando um solo, de grandes jovens poetas loucos em obscuridades sagradas do gênero Rouault, a Heavenly Lane a famosa Heavenly Lane onde todos os subterrâneos beat uma vez ou outra haviam morado, como Alfred e a mulherzinha doente dele que pareciam um lance dos cortiços de São Petersburgo de Dostoiévski mas na verdade era o idealista barbudo americano perdidoa coisa toda)(pp. 25-26)


...


volteios na noite urbana

(...) e nas noites de sábado os bares doidos de negros cheios de putas e os mexicanos berrando nos botecos deles e o carro de polícia descendo devagar a avenida longa e triste cheia de bêbados e o brilho de garrafas quebradas (agora na casa de madeira onde ela foi criada no terror Mardou de cócoras encostada na parede olhando para os fios na penumbra e ela ouve a própria voz falando e não entende por que está falando aquilo sabe que é preciso falar, botar para fora, porque antes naquele dia quando em suas perambulações ela finalmente chegou à Third Street entre as filas de bêbados cambaleantes e os índios completamente de porre com curativos caindo nos becos e o cinema poeira com programa triplo e as criancinhas dos hotéis vagabundos correndo na calçada e as lojas de penhores e os botequins de negros com vitrolas e ela parada no sol sonolento de repente ouvindo bop como se pela primeira vez, a intenção dos músicos e os metais e instrumentos de repente uma unidade mística se exprimindo em ondas sinistras e de novo eletricidade porém gritando cheia de vida palpável a palavra direta vinda da vibração, as trocas de afirmações, os níveis de insinuações sinuosas, o sorriso sonoro, () (p. 49)


O dia cinzento, a lâmpada vermelha acesa, eu nunca tinha ouvido uma história assim de alguém como ela dos grandes homens que eu conheci na juventude, grandes heróis americanos que eram amigos meus, com quem eu me meti em aventuras e fui parar na cadeia e conheci em manhãs esfarrapadas, os garotos batiam no meio-fio vendo símbolos na sarjeta transbordante, os Rimbauds e Verlaines da América em Times Square, garotosnenhuma menina jamais me havia comovido com uma história de sofrimento espiritual a alma dela transparecendo tão lindamente radiante como um anjo perambulando no inferno e o inferno eram as mesmas ruas que eu perambulava procurando, procurando alguém como ela sem nunca imaginar a escuridão e o mistério e eventualidade de nosso encontro na eternidade, a imensidão do rosto dela agora como um cartaz pregado numa cerca de madeira nos terrenos baldios de lixo fumegantes em manhãs de sábado sem escola, direto, lindo, louco, na chuva.(p. 51)


deOs Subterrâneos(The Subterraneans, 1958)

trad. de Paulo Henriques Britto

Porto Alegre, L&PM Pocket, 2006



Jack Kerouac


Nenhum comentário:

Postar um comentário