Leo
Lobos
(Chile)
Jazz
no
Parque
lemos
o
jornal
no
Jazz
no
Parque
(o
hotel
de
onde
nos
mudamos),
me
sinto
aprisionado.
Nos
convidaram
ao
concerto
de
Peter
Salett,
e
é
sem
dúvida
uma
boa
ideia
para
sair
daqui
e
sair
ao
passo
do
estado
no
qual
nos
encontramos.
Um
táxi
móvel
nos
leva
ao
Clube
que
está
praticamente
tomado,
entramos
sem
dificuldade
com
a
ajuda
dos
anjos
custódios
em
meio
às
luzes
cegantes,
tomamos
bebidas
brancas,
escutamos
com
atenção
enquanto
mulheres
ruivas
são
agitadas
pela
música.
...
Vida
noturna
na
cidade
Urban
Night
Life
Saímos
daí
disparados
a
seguir
rodando
pelo
lado
escuro
da
cidade
um
grupo
de
rastas
fumam
pelas
beiras
de
um
lugar
noturno
onde
esta
noite
toca
um
demônio,
quero
ir
embora,
ainda
que
o
cheiro
de
tranquilidade
que
aqui
se
respira
me
retenha,
comemos
verduras
que
vendem
baixo
do
pórtico
de
um
arranha-céu
onde
nos
refugiamos
da
chuva.
Um
deles
recorta
fotografias
de
revistas
e
pinta
os
marcos
onde
as
expõe
sobre
um
pedestal
– caixa,
outro
desenha
em
um
enorme
bloco
com
grandes
traços
inumeráveis
imagens
difusas.
Queimamos
as
antigas
imagens
que
tínhamos
deles
e
em
pouco
as
nossas
se
fazem
cinzas
que
o
vento
leva.
trad.
LdeM
JAZZ
ON
THE
PARK
leemos
el
diario
en
Jazz
on
the
Park
(el
hotel
donde
nos
hemos
mudado
),
me
siento
encerrado.
Nos
han
invitado
al
concierto
de
Peter
Salett,
y
es
sin
duda
una
buena
idea
para
salir
de
aquí
y
salir
al
paso
del
estado
en
el
que
nos
encontramos.
Un
taxi
móvil
nos
lleva
al
Club
que
está
prácticamente
copado,
entramos
sin
dificultad
con
la
ayuda
de
los
ángeles
custodios
en
medio
de
luces
cegadoras,
tomamos
bebidas
blancas,
escuchamos
con
atención
mientras
hermosas
mujeres
rubias
son
mecidas
por
la
música.
URBAN
NIGHT
LIFE
Salimos
de
ahí
disparados
a
seguir
girando
por
el
lado
oscuro
de
la
ciudad
un
grupo
de
rastas
fuma
en
las
afueras
de
un
local
nocturno
donde
esta
noche
toca
un
demonio,
quiero
irme,
aunque
el
aroma
de
tranquilidad
que
aquí
se
respira
me
retiene,
comemos
verduras
que
ellos
venden
bajo
el
pórtico
de
un
rascacielos
donde
nos
refugiamos
de
la
lluvia.
Uno
de
ellos
recorta
fotografías
de
revistas
y
pinta
los
marcos
donde
las
expone
sobre
un
pedestal
-
maleta,
otro,
dibuja
en
un
enorme
block
a
grandes
trazos
innumerables
imágenes
difusas.
Quemamos
la
antigua
imagen
que
teníamos
de
ellos
y
de
paso
las
nuestras
se
hacen
cenizas
que
el
viento
lleva.
