COSMOS - poema by LdeM

Cosmos

Cosmos, a dádiva da Potência

Forjar infindo: os Fluxos se sucedem

Em Volteios mil - de Engrenagem -

de Estrelas fulgurante Moagem

brotando em Nébulas novos Astros

esferas em Órbitas se medem.

Disseminada, fértil Poeira Estelar

em rochosos Globos semeia Vida

Narinas avançam em busca de Ar

na relva volteiam Plumas aladas

Enxames bizarros saídos do Nada

Clamores em bocas antes caladas.

Torpor, o Desamparo em ares vastos

No descompasso abre-se o Vazio

Ansiosos diante do Salto além

diante do Desconhecido o Calafrio

diante dos Supremos rezar amém

Temor onde germina a Consciência.

mar03

leonardo de magalhaens

vitrines - poema by LdeM

vitrines

Preso à minha classe e a algumas roupas,

vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?

'A Flor e a Náusea' [Carlos Drummond de Andrade]

pelas ruas corações jovens mergulhados em dúvidas

anseios solitários despertos na névoa

fissuras em suas almas inquietas

sentindo as lágrimas fluirem em miséria comum

vivendo em círculos o cidadão sonãmbulo

aprende e passa adiante a repressão

em mil padrões já enraizados

as mesmas mentiras e vendidas farsas

a surgirem como novíssima verdade

rangendo os dentes, ruminando as mesmas aflições

faces orvalhadas pela cruel insônia

deformadas por íntimo tormento

ilusões jogadas no cassino das ambições

contemplamos as vitrines iluminadas

o brilho de fina seda boquitas rubras

velhas promessas ordns murmuradas

esquecemos o peso da desigualdade

sedamos a temida amargura da queda

pelas ruas passeiam sólidas mágoas recolhidas

vidas sem sentido encaram a realidade

crianças sem lar regurgitam o fel

num piscar de olhos o punhalar da boca faminta

aceitando a servidão sob sorrisos

velhos clamores que compreendemos

manipulando os egos sensíveis

afastando qualquer dúvida e senso

degustar preconceitos de berço à cova

brisas metálicas redemoinham o lixo das praças

desvelam as imagens da corrupção

por trás dos sorrisos dos cartazes

um inocente cidadão ressona com sangue nas mãos.

versão: 30nov16

leonardo de magalhaens

3 poemas de VINICIUS LIMA em Animais Floridos

VINICIUS LIMA

jornalista, ensaísta, tradutor e poeta

Londrina / Paraná

          "sou um vagabundo sujo de fuligem e pés alados

          sou uma tempestade perdida dentro de um missal"

o menino percorre a floresta de sonhos

os carvalhos choram suas seivas

e o menino atravessa a noite

com os olhos minando besouros

sombras iluminam a ponte oxidada

madeira negra suspensa no ar

sob o rio prateado

as águas lambem as mãos

queimam e se renovam

enquanto cavalos bebem o torrão de luz

que de dentro do menino brota

...

eu não semeio os cavalos

nem sangro a erra com fé ou ferro

aqui tudo brota do sonho da libélula

o vento das árvores sopra meus olhos

suave seiva que escorre entre os dedos

e penteia os cabelos

comecei a escutar o idioma das plantas

que atravessa meu fõlego

e lambe minha língua:

"a vida nasce e morre dentro do olho rochoso"

e o perfume do musgo me atravessa

...

erguer um muro entre o que existo e o que invento

                                              pra depois demolir

imaginação é um cão caçando o próprio vulto

os espectros de luz dançam na parede

                                           e dentro de minha cicatriz

os mortos desviam-me o olhar pois estremeço

                                        como folha ou denso arbusto no

outono azul

com as mãos pra trás cruzadas nas costas

                                         a sombra esconde seus tentáculos

expande limites até os grãos invisíveis do ar

                                                     colhidos pela língua

torrão energético dormente no núcleo animal

em Animais Floridos / Anome, 2016

mais em http://www.mallarmargens.com/2013/05/6-poemas-de-vinicius-lima.html

O CARVALHO E O CANIÇO - fábula de La Fontaine

imagem : pintura de Gustave Doré [sec. 19]

 

O  CARVALHO  E  O  CANIÇO

La Fontaine [sec. 17]

- Bem podes te queixar da Natureza,

disse o Carvalho ao tímido Caniço.

- Ela, em vez de te dar a fortaleza

de um carvalho, te fez assim, magriço.

Até mesmo um pardal, que nada pesa,

te faz curvar a espinha, facilmente.

Já eu, de fronte erguida e com nobreza,

enfrento o furacão galhardamente!

- Por teres tão bondoso coração

sentes pena de mim - disse o Caniço.

- Mas não precisa tal preocupação,

uma vez que, mostrando-me submisso,

enfrento com vantagem o furacão:

vergo e não quebro. Tu, enquanto isso,

corres o risco de quebrar.

                                  E então

um vento forte passou a soprar,

tudo arrastando no seu turbilhão.

O Caniço vergou-se sem quebrar.

Já o Carvalho, sem poder vergar,

foi arrancado e desabou no chão.

Às vezes ter bom jogo de cintura

é mais vantagem que musculatura.

trad. Ferreira Gullar

in Fábulas de La Fontaine / Revan, 1997.

Le Chêne et le Roseau

Le Chêne un jour dit au roseau :
Vous avez bien sujet d'accuser la Nature ;
Un Roitelet  pour vous est un pesant fardeau.
            Le moindre vent qui d'aventure
            Fait rider la face de l'eau,
            Vous oblige à baisser la tête :
Cependant que mon front, au Caucase pareil,
Non content d'arrêter les rayons du soleil,
            Brave l'effort de la tempête.
Tout vous est aquilon ; tout me semble zéphir .
Encor si vous naissiez à l'abri du feuillage
            Dont je couvre le voisinage,
            Vous n'auriez pas tant à souffrir :
            Je vous défendrais de l'orage ;
            Mais vous naissez le plus souvent
Sur les humides bords des Royaumes du vent.
La Nature envers vous me semble bien injuste.
 Votre compassion, lui répondit l'Arbuste ,
Part d'un bon naturel ; mais quittez ce souci.
     Les vents me sont moins qu'à vous redoutables.
Je plie, et ne romps pas. Vous avez jusqu'ici
            Contre leurs coups épouvantables
            Résisté sans courber le dos ;
Mais attendons la fin. Comme il disait ces mots,
Du bout de l'horizon accourt avec furie
            Le plus terrible des enfants
Que le Nord eût porté jusque-là dans ses flancs.
            L'Arbre tient bon ; le Roseau plie.
            Le vent redouble ses efforts,
            Et fait si bien qu'il déracine
Celui de qui la tête au ciel était voisine,
Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.

Mais um dia [fragmentos] by Carlos Felipe Moisés

CARLOS FELIPE MOISÉS

Mais um dia
  (fragmentos)

Um tiro no escuro, louca
disparada do carro a zunir
dentro da noite,
um piscar de olhos --
e a luz do novo dia ilumina
a oficina do corpo.
O mesmo corpo feito de alma nua,
sangue e humores vários.
Um novo dia igual aos dez mil
novecentos e cinqüenta já percorridos,
gastos à mesa dos bares,
a acumular nas retinas
a imagem velha dos insetos
roendo a carcaça do dia,
jogada na calçada.
                           Insetos
assustados, à espera do bote,
à espera do berro, à espera
do sapo que os engole
          (engoliu!)
e eles não sabem e seguem,
a roer as migalhas grudadas
nas tripas do batráquio.
           Dez mil
novecentos e cinqüenta dias
consumidos à distância,
no silêncio do quarto onde rodopia,
há trinta anos,
a mesma velha inútil melodia.
Rodopia nada!
                  Explode
em gumes,
não resiste ao punho cerrado
que rompe a vidraça
e atravessa a neblina,
só para alcançar no arbusto em frente
o bago murcho que volta
e se espreme entre os dentes
e verte uma gota,
                      uma só,
a gota perdida
do ódio por tudo e por nada.
Ódio só afago,
inofensivo, guardado no fogo
brando em que me afago
há dez mil
novecentos e cinqüenta dias.
 

em http://www.jornaldepoesia.jor.br/cfm3p.html#maisumdia

mais em http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/sao_paulo/carlos_felipe_moises.html

É inútil querer parar o homem -- Moacyr Félix

Moacyr Félix 

[RJ, 1926-2005]

É inútil querer parar o homem [1964]

É inútil querer parar o Homem,
o que transforma a pedra em piso,
o piso em casa e a casa em fonte
de novas músicas da carne
sob as velocidades da luz e da sombra.
É inútil querer parar o Homem
acolher sempre um pouco de si próprio
no mistério da vida a cavalgar
os cavalos aéreos da semântica
sob uma indeferida eternidade.
É inútil querer parar o Homem
e o impulso que o transforma sempre
na pátria sem fim do ato livre
que arranca a vida e o tempo e as coisas
do espelho imóvel dos conceitos.
Ah, que mistério maior é este
que liga a liberdade e o homem
e une o homem a outros homens
como o curso de um rio ao mar!
(quando a noite é una e indivisível,
nos olhos da mulher que eu amo
acende-se o deus deste segredo
-e uma sombra só nos transporta
ao fundo sem nome da vida.)

É inútil querer parar o Homem.
Do que morre fica o gesto alto
a ser o germe de outro gesto
que ainda nem vemos no tempo.
Isto as crianças nos lembram
quando rodam em nossas portas
os ossos do dia que foi nosso
e agora são os eixos do pedalar
nas bicicletas com que os deuses
as vão levando para outros dias
do acaso, do desejo e do fazer
em que não seremos mais, eternamente.
É inútil querer parar o Homem
e o seu sonho a dar longas voltas
ou a inventar estradas no cárcere,
o seu sonho mais essencial
a destruir e a enferrujar
metais de qualquer ditadura.
É inútil querer parar o Homem
e o seu sonho, o mais de flor,
de apagar dos lábios da terra
o ricto do medo que estica
no céu de aço a bomba atômica;
o seu sonho, que é o seu movimento
onde a razão dança mais bela,
de ver no armário dos museus
o manual oco e sem asas
que aprisiona o corpo e o sexo
en desrazões dadas na infância
e os livros de Deve & Haver
dos poderosos de Manhattan
comerciando Deus e o mundo.

É inútil querer parar o Homem
e o seu sonho de enterrar
sob o verde passo de uma história livre
os dogmas do stalinismo
grudado como esparadrapo
sobra a boca múltipla da vida
(e a subdesenvolvida farda
dos tiranos que bebem uísque
pago com o sangue de sua pátria).
É inútil querer parar o Homem:
em tudo que de amor cantar
o seu sonho caminhará
a encaminhá-lo na direção dele próprio
inteirado quando históricamente liberto
do econômmico em que ora o algemam.
É inútil querer parar o Homem,
o que transforma a pedra em piso,
o piso em casa e a casa em fonte
de novas músicas de carne.
A andar em formas de palavras
sob os arvoredos da vida
o sonho do Homem caminhará
do pensamento para as mãos
e das mãos para o pensamento,
noite e dia caminhará.
até tornar as mãos em pássaros
livres, inteiramente livres, para amar
o azul ou as várias almas do céu
dentro do Homem que se movimenta
na liberdade, no amor e no desejo
em que a si próprio inventa.

em Canto para as transformações do homem [1964]

Como quem pede uma esmola - Abgar Renault

Abgar Renault 

[MG, 1901-1995]

Como quem pede uma esmola

Preciso de uma palavra.
Em que dia ou em que noite
estará essa, que almejo,
ideal palavra insabida,
a única, a exclusiva, a só?
Dela me sinto exilado
todas as horas por junto,
com minha face, meu punho,
meu sangue, meu lírio de água.
Soletro-me em tantas letras,
e encontrá-la deve ser
encontrar a criança e o berço,
a unidade, a exatidão,
o prado aberto na rua,
a rua galgando a estrela.
Preciso de uma palavra,
uma só palavra rogo,
como quem pede uma esmola.
Em florestas de palavras
os calados pés caminham,
as caladas mãos perquirem,
os olhos indagam firmes.
Em que parábola cruel,
em que ciência, em que planeta,
em que fronte tão hermética,
em que silêncio fechada
estará viajando agora
- mariposa de ouro azul -
a palavra que desejo?
Lâmina sexo cristal
fulcro pântano convés
voraginoso fluvial
Antígona circunflexa
catastrófico crepúsculo
ênula ventre rosal
sibila farol maré
desesperadoramente
nenhuma será nem é
aquela do meu anseio.
Como será, quando vier,
a palavra entrepensada,
necessária e suficiente
para a minha construção
de lápis, papel e vento?
Dura, espessa, veludosa
ou fina, límpida, nítida?
Asa tênue de libélula
ou maciça e carregada
de algum plúmbeo conteúdo?
Distante, insone e cativo,
debaixo da chuva abstrata,
eu me planto decisivo
no tráfego confluente,
aéreo, terrestre, marítimo,
e espero que desembarque,
triste e casta como um peixe
ou ardendo em carne e verbo,
e pouse na minha mão
a áurea moeda dissilábica,
a noiva desconhecida,
a coroa imperecível:
a palavra que não tenho.

fonte: Jornal de Poesia

http://www.jornaldepoesia.jor.br/arenault1.html#comoquem