Reflexões Urbanas. poema de Teru Tamaki

TERU TAMAKI

REFLEXÕES URBANAS

9h. Sexta-feira. Verão. Encontro Marcado.

Cruzamento desmarcado do tormento grande da cidade grande.

Semáforo. Passarelas.

Poucas vielas, sem ruelas. Zebras e Apitos.

Gritos. Grilos. Corridas. Idas. Buzinas.

Hipertensões. Chega. Fica na fila. Espera.

Toma elevador. Sobe. Sala de Espera. Uma secretária.

Que parada! Enganada? Informações.

Espera. Cafezinho. Veja. Visão. IstoÉ. 10h15.

Bonitinha. Chama. Entra. Mesa de reuniões.

Papeis, pastas, plantas, contas. Controvérsias.

Desconversas. Acordos e riscos. Carimbos e cafezinhos. Os

            cigarros e a fumaça. 12h20. Sai.

Espera. Desce. Anda. Corre. Para. Espera.

E empurrado. Trombeteia. Atravessa. Espera.

Vira. Chega.

12h55. Mesa de restaurante. Espera. Chega.

Molho bem salgado. Chope de colarinho.

Carne mal passada. Preço

            bem passado. - Corta.

14h10. No outro prédio. Sobe. Para. Entra.

Pergunta. Tira o paletó. Acende o cigarro.

Telefonemas. Informações. Deformações.

Providências. Evidências. Decisões. Indecisões.

Senões. Obrigações. Fone. 'Sua' secretária.

Está bonita. Fornecedores. Especuladores.

Cafezinho. Formalidades. Informalidades. 'Que cidade!

                                 Oh boy!'

Horas passadas. Assadas.

A secretária se retocando. Fim de expediente.

Um belo relógio. 19h00.

Nova corrida. grevistas na rua. Grevistando.

Avisando. Reivindicando. Esposa no cabeleireiro.

Um casamento do filho do Severino.

Sujeito fino. Bom companheiro. Três vezes assaltado,

                         infelizmente.

Buzinas tocando.

Povo dançando - corta.

22h30. VT. Seriado. Colorido. O crime não compensa

               - corta.

23h50. Hora de descansar. Filosofar. Amanhã é sábado.

Tempo

        bom. Nublado. Sujeito a chuvas e trovoadas. Índice de

               poluição 947.3

Temperatura de sempre. - corta.

9h37. Sábado!!!

- Santos Guerreiros!

- Aonde vou? Estou?

- Corta.

9h39

- Bem... qualquer dia vou visitar o neto do Severino...

no próximo verão...

- Corta.

in: A Cidade. [2009] Ana Fani. A. Carlos

mais poemas de FERNANDO FIORESE

FERNANDO FÁBIO FIORESE FURTADO

em CORPO PORTÁTIL / 2002

DOS APÓCRIFOS

1

nenhum autor reivindica

aquele osso de galinha

escorando a memória desta tarde

aquele caco de vidro

que como um céu

continua sem nós

aquela folhinha de 1972

aquele quarto

com pequenas paisagens

aquela escrivaninha

aquele catálogo de martelos

aquelas cortinas

e a palavra-em-torno

aquela órfã alegre

arrastando a boneca

para o colo da mãe

aquele telhado onde

o limite pousou

aquele azul

azul de quando não há

senão o mar

nenhum autor reivindica

este corpo sendo escrito

sem parágrafos nem datas

2

não tenho frases nem febres

e o transporte esgota

a janela e a nuvem

a cal dos muros o espaço

entre o objeto e sua sombra

entanto

urge vigiar as crianças

quando surpreendem o inverno

as unhas da mulher sob o lençol

os mortos que hospedamos

íntimos

têm seus lugares entre as coisas

guardam suas distâncias

e nos desconhecem

nos gestos que comandam

poucos lançaram o corpo

nos ofícios da casa

- até a palavra mãe

é preciso adoecer

ainda que a rota seja outra

escrever é para órfãos

3

por andar oblíquo

o crime em si

move por dentro

a grande hora

sobre o lago

um livro a esmo

até o martelo

decidir a pausa

desbordo é palavra

conquanto medida

de pregos feito

um caixote

onde guardamos

o animal luminoso

...

                                                                                Fernando Fiorese

Livro de cabeceira

1

senão ficções

pequenas prosas in blue

relíquias de ruídos no banheiro

roteiros que cegam

dramas sem ator ou cena

o oceano coligido num aforismo

o corpo imprevisto pela mão esquerda

a história natural do escuro

um epitáfio para a voz familiar

um monólogo sem rubricas

um inventário de perdas

2

sublinhas uma sentença

como quem subtrai

o músculo tenso da voz

até que se desmantela

em epigramas

exercício para gagos

ventrílocos afásicos

um outro

enunciando a distância

3

ao corpo nenhum consolo

apenas a elegância de mantê-lo

no terminal do texto

onde lecionam as paredes?

4

uma onda sob o sapato

e podes aferir

a altura da noite

nas formas de quem se ausenta

...

Fin-de-siècle

de quantas mortes um século precisa

quando basta um livro para morrer ?

de quantos cadáveres se acrescenta

antes que o dédalo nos decifre ?

de quantos áporos nos tecemos

para desenredar a mortlha de Narciso ?

de quantos horizontes nos despedimos

antes de saber que Ítaca não há ?

de quantos duelos nos desviamos

para a toilette de um corpo sem males ?

de quantos modos adoecemos

apenas para imolar o livro de cabeceira?

de quantos crepúsculos o motor desativamos

porque não sabíamos que já era hora?

mais em http://corpoportatil.blogspot.com.br/

                                                                                   Fernando Fiorese

3 POEMAS de IVAN JUNQUEIRA

IVAN JUNQUEIRA

[RJ, 1934 - 2014]

poemas

POÉTICA

A arte é pura matemática

como de Bach uma tocata

ou de Cézanne a pincelada

exasperada, mas exata.

 

É mais do que isso: uma abstrata

cosmogonia de fantasmas

que de ti lentos se desgarram

em busca de uma forma clara,

 

da linha que lhes dê, no espaço,

a geometria das rosáceas,

a curva austera das arcadas

ou o rigor de uma pilastra;

 

enfim, nada que lembre as dádivas

da natureza, mas a pátina

em que, domada, a vida alastra

a luz e a cor da eternidade,

 

tal qual se vê nas cariátides

ou nas harpias de um bestiário,

onde a emoção sucumbe à adaga

do pensamento que a trespassa.

 

Despencam, secas, as grinaldas

que o tempo pendurou na escarpa.

Mas dura e esplende a catedral

que se ergue muito além das árvores.

 

O PODER

Eis o poder: seus palácios

hospedam reis e vassalos,

messalinas, pajens glabros,

eunucos, aias, lacaios,

e até artistas e ratos.

Uma só migalha basta

à sordícia que se alastra,

e pronto surge uma talha

onde o cenário é lavado

para o próximo espetáculo.

O poder é assim: devasta,

corrompe, avilta, enxovalha,

do reles pároco ao papa,

e não há um só que escape

ao seu melífluo contágio.

Se alguém o nega ou o afasta,

compram-no logo, à socapa,

a peso de ouro ou de prata.

E se acaso não o fazem,

mais simples ainda: matam-no.

Tem o poder muitas faces:

a que se crispa, indignada,

a que te olha de soslaio,

a que purga e chega á lágimas,

a que se oculta, enigmática.

Mas são apenas disfarces,

formas várias que se esgarçam,

por entre véus e grinaldas,

porque assim vertem mais fácil

o vitríolo em tua taça.

E tu, rei de Tule, aos lábios

leva sempre, ávido, o cálice,

não por amor nem saudade

de quem se foi, entre as vagas,

de um castelo à orla do mar,

mas só porque, embriagado,

são de engodo as tuas asas

e de cobiça os teus passos,

que vão aquém das sandálias

e se arrastam rumo ao nada.

O poder é aquele pássaro

que te aguarda sob os galhos.

Tudo ele dá, perdulário.

De ti quer apenas a alma.

Por inteiro. Ou a retalho.

PALIMPSESTO

Eu vi um sábio numa esfera,
os olhos postos sobre os dédalos
de um hermético palimpsesto,
tatear as letras e as hipérboles
de um antiqüíssimo alfabeto.
Sob a grafia seca e austera
algo aflorava, mais secreto,
por entre grifos e quimeras,
como se um código babélico
em suas runas contivesse
tudo o que ali, durante séculos,
houvesse escrito a mão terrestre.
Sabia o sábio que o mistério
jamais emerge à flor da pele;
por isso, aos poucos, a epiderme
daquele códice amarelo
ia arrancando como pétalas
e, por debaixo, outros arquétipos
se articulavam, claras vértebras
de um esqueleto mais completo.
Sabia mais: que o que se escreve,
com a sinistra ou com a destra,
uma outra mão o faz na véspera,
e que o artista, em sua inépcia,
somente o crê quando o reescreve.

Depois tangeu, em tom profético:
"Nunca busqueis nessa odisséia
senão o anzol daquele nexo
que fisga o presente e o pretérito
entre os corais do palimpsesto."
E para espanto de um intérprete
que lhe bebia o mel do verbo,
pôs-se a brincar, dentro da esfera,
com duendes, górgonas e insetos.

in A sagração dos ossos [1989-1994]

mais em http://www.jornaldepoesia.jor.br/ivan.html

http://www.algumapoesia.com.br/poesia2/poesianet210.htm

http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/rio_de_janeiro/ivan_junqueira.html

http://veredasdalingua.blogspot.com.br/2012/05/ivan-junqueira-poemas.html

http://letrasinversoreverso.blogspot.com.br/2014/03/poemas-reunidos-de-ivan-junqueira.html

http://www.proparnaiba.com/artes/2014/07/requiem-em-memoria-do-poeta-metafisico-ivan-junqueira.html

http://www1.folha.uol.com.br/ilustrada/2014/07/1480359-leia-poema-inedito-de-ivan-junqueira-morto-nesta-quinta-feira-no-rio.shtml

poemas surreais de Rodrigo Brito

RODRIGO BRITO

[MT, 1989-]

Cevada Amante

A tempestade colorida anseia
os mimos da sua parede vermelha
na imensa rua estreita da passarela
absoluta de seus cachos fotográficos
dentro daquele pulmão engraçado
de seu licor de abacaxi

...

Revolta Lasciva

Desenho o vazio suspenso
do frio solar marginal
para mastigar a voz laranja
que tens na valsa
os pastéis octogonais da memória

Ai, O futuro foi tão nostálgico!
Lembrava dos bacanais estéticos
tenebrosos que apontam aos cadernos anões
e absinto as pernas das paredes brancas

...

Pulsação Versátil

Sozinho nos jardins aglomerados
imensos de estrelas cantoras
que cantam as desconhecidas
cantigas de um universo acolhedor.
A ouvir o aroma do piscar sônico
um silêncio ensurdecedor lamenta
a despedida binária de luz intensa.

As chuvas galácticas são líricas
e desvendam os passos amorosos
aos versos de uma estrela giratória
que tocou as mãos meigas no rosto
de um beijo de primavera nos afagos
gentis de estrelas de nêutrons em transes

As estrelas são engraçadas!
Ao sorrir, desenhei um vento para
me lembrar as essências doces de cabelos
sedosos que recordam as linhas vermelhas
da eternidade enluarada e permanente

O ronco da Nebulosa do Caranguejo tripé
emite a cor massiva e me faz desejar
viver no rio colorido de seu olhar abrasador.
Oh, Nebulosa! A sinfonia de seu enigma
soletra o capítulo de amor em um
abraço carinhoso de Supernova

fonte> http://colunastortas.com.br/2014/07/22/poesia-surrealista-a-todo-vapor-com-rodrigo-brito-e-o-solsticio-ao-luar/

...

Rodrigo Brito

colheradas de mortes exalam

um vazio no corpo

os sustos as angústias

lápides internas todas devastadas

o silêncio lançamento de lembranças

imagens de oceanos

cheiros que levam ao abismo

memorial de sorrisos

o que carrega dentro dos olhos

não formam os desenhos

...

2

Vi um velho homem na narrativa da cidade

suas labaredas mediam as histórias

Ônibus passam sobre os mortos

ruas que desfazem esperanças

Defuntos nos cheiros

nos cheiros

quem me dera rasgar minha alma

e desenhar um barco com as folhas cortadas.

9

Quem me dera perder-me nos oceanos

lançaria todos os sorrisos ao fundo

secaria os planos

esqueceria as bocas que me beijam

As palavras não são para mim

os afagos tão distante de meus braços

não podem nunca ser meus

Os risos que não dei

são as vozes de meus silêncios

Rodrigo Brito nasceu em 20 de fevereiro de 1989 em Cuiabá, Mato Grosso. Graduado em Psicologia pela Universidade Federal de Mato Grosso, atualmente é discente do Programa de Pós-Graduação em Estudos de Linguagem (PPGEL-UFMT). 

Autor de Solstício ao Luar (2013) e Visões (2015), possui colaborações em jornais e antologias. Apreciador de Rock’n’roll, leitura e cinema, tenta socializar os seus devaneios através da arte.

fonte> http://www.literaturabr.com/2015/12/11/poemas-de-rodrigo-brito/

mais em http://www.recantodasletras.com.br/autor_textos.php?pag=1&id=49047&categoria=7&lista=lidos

ONDE ESTÁ O AMARILDO ? - by LdeM

onde está o amarildo ?

passos pesados nas sombras

passam vultos sem faces

- qual nome? qual identidade? -

exibem seus distintivos

apresentam cacetetes

marcham sem sorrisos

passos pesam no escuro

levam mais cartuchos

& gritam ordens

& arrebatam sonhos

& carregam corpos

- de onde? para onde? -

alvos na mira

tiros ecoam ativos

deixam rombos & ecos

em paredes & tetos

silenciam as vozes

& produzem órfãos

deixam o choro convulso

de mães sem filhos

de famílias sem futuro

- quem ganha? quantos perdem? -

novos números contam

para frias estatísticas

de burocracias doentias

de comandos tantos

de sinas assassinas

de donos da ordem

& regresso funesto

sem face sem nome

deixam cartuchos

& abandonam feridos

& arrastam mais corpos

& desaparecem na neblina

& volatizam joãos,

silvas e amarildos ...

corpos guiam as ruelas

amarildos somem nas favelas

tiros violam lares

em torturas militares

amarildos sobrevivem

zés-ninguém, idem ...

jul /17

by Leonardo de Magalhaens

2 poemas de LEONARDO ARAÚJO

LEONARDO ARAÚJO

CANTO DE ENTRADA

Não lavro palavras em vão.

O verbo que cresce no peito

é sol ganhando o corpo,

pássaro arranhando as entranhas.

Não deito este gesto em vão.

O punho que desenha o poema

é lâmina rasgando o silêncio,

ave em estado de canto e dor.

Evoco palavras que cortam

ao feitio de foice

e perfilam os calos da mão.

Palavras sombrias,

mas sempre decifráveis

como frutos e estações.

Palavras de esperança

que em meu peito arquivo

como queira guarda um vendaval.

...

SERMÃO DOS POEMAS FORAGIDOS DO PEITO

Os poemas foragidos do peito

discursam por vossas mãos,

soluçam por vossa alma

confinada no paraíso das avenidas,

suspiram por vossa saudade

nas cartas de amor extraviadas

pela via láctea dos correios.

Os poemas foragidos do peito

se encontram além das paralelas

em que vosso corpo penetra,

desenhando a geometria do encontro,

ou no pulsar dos pequenos objetos

que habitam vosso mundo.

Os poemas foragidos do peito

alvorecem em cada travessia

vossos passos adormecidos

e avançam pelas paredes de vossa morada

qual plantas sobreviventes do caos.

in Aprendiz de Alquimia [1984]

mais em http://www.leonardoaraujo.net/poemas_no_tapa.php